Prece

Ante a tudo que se iluminasse, os meus olhos.

Minha fronte em meio a atmosfera perdoa o espelho.

Um reflexo transeunte que parte a todo momento.

E a tudo o que me desfigura, lhes sirvo uma aurora.

Uma esperança cadente.

E a tudo o que carrego em meus bolsos,

Ofereço-lhes um canto da mesa.

Ampara-lhes um ângulo de noventa graus.

Fiquem com ele.

Pois daí em diante é só a queda.

A partir de então lhes ofereço todo este meu espaço inerte.

Todo vácuo insistente que me ocupa o futuro.

Todos os declives do meu passado.

A textura do meu plasma.

Todos os meus sonhos esquecidos.

Um pâncreas e um punhado de lágrimas.

Ora! Para que me servem tantas estrelas em revolução todas as noites?

Onde está o centro-livre?

Dai-me vossa grande alavanca, Arquimedes!